اسمها سوزان.
ردت بعد تلات رنات.
— “مريم؟ الساعة خمسة الصبح!”
قلت:
— “محتاجة محامية طلاق.”
سكتت.
وبعدين قالت:
— “تمام. في أطفال؟”
— “لأ.”
— “أملاك مشتركة؟”
— “في بيت.”
— “باسم مين؟”
— “باسمي.”
سكتت ثانية.
— “في حسابات مشتركة؟”
— “حساب مصاريف صغير.”
— “وفيه فلوس؟”
— “قليل.”
— “طيب، اسمعيني كويس. ماتكلميش جوزك عن أي خطوة قانونية قبل ما نتكلم.”
بصيت للشاشة.
رسالة جديدة من كريم.
“مريم، نور مالهاش ذنب.”
قفلت الموبايل.
سوزان قالت:
— “مريم؟”
— “أيوه.”
— “إنتِ معايا؟”
— “أيوه.”
— “كويس. أول حاجة، ماتروحيش تقابليهم لوحدك. وتاني حاجة، ما تمسحيش أي رسالة.”
قلت:
— “مش همسح.”
— “وثالث حاجة…”
سكتت.
— “إيه؟”
قالت:
— “لو عندك مستندات تخص سفر، حسابات، تحويلات، أو أي مصاريف مرتبطة بعلاقتهم… احتفظي بيها.”
بصيت للابتوب.
على اسم نور.
وقلت:
— “عندي.”
— “يبقى ما تبعتيهاش لحد. هاتيها لي.”
قفلت المكالمة.
الساعة كانت قربت من ستة الصبح.
السماء بدأت تنور.
وأنا لأول مرة من خمستاشر سنة، كنت قاعدة في مكتبي لوحدي، من غير ما أحاول أحافظ على شكل عيلة خلاص كانت ميتة من زمان.
لكن لسه فيه سؤال واحد بيدور في دماغي:
ليه كريم كان واثق بالشكل ده؟
ليه بعتلي الصورة بنفسه؟
ليه كان مستني إني أنهار؟
وليه دبي بالذات؟
فتحت الصورة مرة تانية.
كبرتها.
بصيت على الخلفية.
القاعة.
اللافتة.
والشعار اللي كان ظاهر في الركن.
“Al Noor Grand.”
دورت على اسم القاعة.
وبعد أقل من دقيقة، لقيت الموقع.
قاعة أفراح فخمة.
وفي صفحة الفعاليات كان فيه إعلان عن “حفلات زفاف خاصة”.
لكن تحت الإعلان كان فيه اسم شركة تنظيم حفلات.
“Rayan Events.”
كتبت الاسم في البحث.
وبعدين وقفت.
لأن نتيجة واحدة ظهرت قدامي.
مقال قديم من سنتين عن رجل أعمال أمريكي اسمه كريم عبدالسلام.
مش كريم جوزي.
رجل أعمال تاني.
لكن الصورة كانت مختلفة.
قفلت الصفحة.
وقلت لنفسي:
“إنتِ بتدوري في المكان الغلط.”
رجعت للملفات.
وبدأت أفتش في مصاريف كريم من أول يوم بدأ يسافر دبي.
بعد حوالي نصف ساعة، لقيت تحويل بنكي متكرر.
المستفيد مش شركة سياحة.
ولا فندق.
ولا مطعم.
كان اسم شخص.
“Samuel Reed.”
فتحت تفاصيل التحويل.
المبلغ:
50,000 دولار.
التاريخ:
قبل سبعة شهور.
قبل ما كريم يقول إنه بدأ “علاقته” بنور بشهر.
اتسعت عينيا.
وده كان أول دليل خلاني أشك إن القصة كلها أكبر من مجرد خيانة.
كريم ماكانش بس بيهرب فلوس.
كان بيحوّلها لحد في دبي.
وفي نفس الأسبوع اللي حصل فيه التحويل…
كان فيه تحويل تاني.
من حساب نور.
لنفس الشخص.
نفس الاسم.
نفس المدينة.
ونفس البنك.
قعدت ساكتة.
وبعدين قلت بصوت مسموع:
“نور… إنتِ دخلتي نفسك في إيه؟”
في اللحظة دي، وصلني إشعار من كاميرا الباب.
حد واقف قدام البيت.
فتحت التطبيق.
الصورة ظهرت.
نور.
لوحدها.
لابسة معطف أسود.
واقفة قدام الباب.
وبتبص ناحية الكاميرا.
وبعد ثواني…
رفعت إيدها.
وضغطت الجرس.
مرة.
واتنين.
وبعدين بعتتلي رسالة:
“مريم… افتحي. لازم أقولك الحقيقة قبل كريم ما يرجع.”
فضلت باصة للرسالة.
ثم بصيت لكاميرا الباب.
ولأول مرة من بداية الليلة…
حسيت إن كلمة “تمام” اللي بعتها لكريم كانت مجرد بداية.
لأن الحقيقة اللي نور جاية تقولها…
كان ممكن تغيّر كل حاجة.
حتى معنى كلمة “اتجوزت”.فضلت واقفة قدام شاشة الكاميرا، وببص لنور وهي واقفة بره البيت.
مافتحتش.
ولا حتى رديت عليها.
رن الجرس للمرة التالتة.
وبعدين سمعت صوتها من السماعة الخارجية:
— “مريم… بالله عليكي افتحي.”
صوتها كان مختلف.
مش صوت واحدة جاية تتحدى أختها.
ولا صوت واحدة فرحانة إنها سرقت جوزها.
كان صوت واحدة خايفة.
خوف حقيقي.
بصيت على الساعة.
6:42 الصبح.
قلت من خلال السماعة:
— “إنتِ عايزة إيه؟”
سكتت ثانيتين.
وبعدين قالت:
— “عايزة أنقذك.”
ضحكت بسخرية.
— “من مين؟”
ردت بسرعة:
— “من كريم.”
إيدي اتجمدت على الموبايل.
— “كريم هو اللي بعتلي صورته وهو متجوزك.”
— “أنا عارفة.”
— “وهو اللي قاللي إنه بينام معاكي بقاله تمن شهور.”
سكتت.
وبعدين قالت بصوت مكسور:
— “الكلام ده مش حقيقي.”
قربت من الباب.
— “إيه؟”
— “أنا ما اتجوزتش كريم.”
فضلت ساكتة.
— “مريم، افتحي.”
— “الصورة قدامي.”
— “الصورة حقيقية.”
— “يبقى إيه اللي مش حقيقي؟”
قالت:
— “الجواز.”
بصيت للشاشة تاني.
نور كانت بتعيط.
فتحت الباب الداخلي، لكن سيبت الباب الخارجي مقفول.
— “اتكلمي.”
مسحت دموعها.
— “كريم رتب كل حاجة.”
— “إيه اللي رتبه؟”
— “القاعة. الفستان. الصورة. حتى الرسالة اللي بعتها لك.”
قلبي دق بعنف.
— “ليه؟”
بصت ناحية الشارع كأنها خايفة حد يكون بيراقبها.
— “عشان يخليكي تطلبي الطلاق.”
سكت.
الكلمة نزلت عليا أبرد من المية.
— “يطلب مني أنا الطلاق؟”
— “أيوه.”
— “ليه؟”
نور قربت من الباب.
— “لأن كريم عايز البيت.”
ضحكت.
— “البيت باسمي.”
— “أنا عارفة.”
— “وعايز إيه تاني؟”
نور قالت:
— “فلوسك.”
الصمت اللي حصل بعدها كان تقيل جدًا.
قلت:
— “فلوسي؟”
هزت راسها.
— “أيوه.”
— “طب إنتِ؟”
بصت في الأرض.
— “أنا كنت جزء من الخطة.”
فتحت الباب.
مش كله.
بس فتحت المزلاج.
نور دخلت.
وأول ما دخلت، وقفت قدامي.
لأول مرة أشوف أختي الصغيرة من غير ما أحس إنها طفلة محتاجة حمايتي.
كانت ست مرعوبة.
قلت:
— “ابدئي من الأول.”
نور قعدت على طرف الكنبة.
— “من سنة تقريبًا، كريم بدأ يقرب مني.”
— “عارفة.”
— “بس مش بالطريقة اللي قالهالك.”
رفعت عينيها لي.
— “كان بيسألني عن شغلي، وعن فلوسي، وعن حساباتي.”
— “ليه؟”
— “لأنه كان عايز يعرف أنا أقدر أساعده قد إيه.”
اتسعت عيني.
— “تساعديه في إيه؟”
طلعت موبايلها.
فتحت صور تحويلات بنكية.
وحطته قدامي.
— “ده أول تحويل.”
نفس الاسم.
Samuel Reed.
بصيت لها.
— “إنتِ حوّلتي له؟”
— “أيوه.”
— “خمسين ألف دولار؟”
هزت راسها.
— “مش من فلوسي.”
سكت.
— “من فلوس كريم.”
اتجمدت.
— “إزاي؟”
نور بدأت تحكي.
كريم كان عامل حساب استثماري سري في دبي.
لكن الحساب ماكانش باسمه الحقيقي بالكامل.
وكان محتاج شخص تاني يمرر من خلاله التحويلات.
نور رفضت في البداية.
لكنه هددها.
— “هددك بإيه؟”
بصتلي.
— “قال إنه هيقولك إني سرقت منك.”
بلعت ريقي.
— “وإنتِ خفتي مني؟”
هزت راسها وهي بتعيط.
— “أنا خفت من كريم.”
سكتُّ.
وبعدين سألت:
— “طب والجواز؟”
نور مسحت وشها.
— “مفيش جواز.”
— “والفستان؟”
— “تمثيلية.”
— “والقاعة؟”
— “مأجورة لساعتين.”
— “والصورة؟”
— “اتصورت مخصوص.”
— “وكلام تمن شهور؟”
— “كذبة.”
بصيت لها فترة طويلة.
كنت عايزة أصدقها.
لكن بعد اللي حصل…
الثقة ماكانتشي حاجة سهلة.
قلت:
— “ليه كريم يعمل كل ده؟”
نور فتحت موبايلها تاني.
وقالت:
— “عشان فيه حاجة إنتِ ما تعرفيهاش.”
— “إيه؟”
قربت الشاشة مني.
كان فيه عقد.
اسم كريم.
واسم شركة.
وتحتهم توقيع.
قرأت أول سطر.
وبعدين التاني.
وبعدين حسيت إن رجلي ماعادش فيها قوة.
قلت:
— “ده إيه؟”
نور قالت:
— “قرض.”
— “بكام؟”
— “مليون ومتين ألف دولار.”
رفعت عيني ليها.
— “إيه؟”
— “كريم مديون بالمبلغ ده.”
رجعت أبص للعقد.
— “ده مستحيل.”
— “مش مستحيل.”
— “هو كان بيقبض كويس.”
— “مش كفاية.”
— “عنده فلوس.”
— “كان عنده.”
سكت.
نور قالت:
— “من سنة، دخل في استثمار كبير وخسر.”
بدأت الصورة تكمل في دماغي.
